tag:blogger.com,1999:blog-137043442011-04-22T03:28:25.514+01:00a manh'serda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comBlogger4011100tag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-33533818973928305752009-05-17T19:41:00.005+01:002009-05-18T00:11:50.705+01:00'Agora tenho medo.' dizia. Tremia como a asa fria de um pássaro; pousava devagar no poleiro, vinha cheio de sombra e entrava nos quartos com uma humidade apenas presa a fios muito finos de silêncio. Pensava: 'estarei cego?'. E com estas perguntas caminhava nas ruas como um homem: este animal que chora pelo caminho dormia no escuro e era miserável porque não sabia para onde queria ir. 'Para onde da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-53490784694414051342009-05-04T12:06:00.003+01:002009-05-04T16:19:54.088+01:00Durante a noite, o principezinho levantou-se da cama. Caminhava pela casa vazia e às vezes cismava frente às janelas que tinha deixado abertas. todos os dias era o mesmo. Deixava tudo aberto porque se sentia abandonado. Era uma grande casa em ruínas. como uma criança, erguia os olhos ao céu e nessa noite ouvia lá fora o pranto dos campos. Debaixo da sua pele chorava a sua mãe. Sentada no sofá comda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-49622939912304957792009-02-16T20:44:00.001Z2009-02-16T20:44:54.994Zda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-4263711247097026662009-01-08T12:38:00.008Z2009-01-11T20:57:12.220ZQuando chego ao quarto quase ainda perdido no rumor das ruas pouso devagar o meu corpo. debruçado na cama cai-me a pulseira em direcção à mão direita. Tenho o cabelo e a barba desalinhados. Por dentro, tiro as mãos dentro da terra e deixo de escavar a memória inquieta nos farrapos do tempo. Deixo os pulsos abertos sobre os frutos do sono e no cimo desta mansidão de calor só humano sou só eu que da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-3916917035808735602008-12-29T15:06:00.003Z2008-12-29T15:37:07.599Zda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-59859309961805630752008-12-21T20:02:00.002Z2008-12-22T10:05:52.276ZAntónio Lourenço, 21 de Dezembro de 2008.Na Faculdade tive um Professor de Ética que por mais tempo que eu viva nunca esquecerei. O meu Professor de Ética ensinou-me como ninguém que só o ser que deve ser tem poder. Que o fenómeno Vida é justamente esta ilusão breve do poder de narrativa: qualquer ser vivo - desde o unicelular ao complexo organismo de um animal - é um processo sistemático de da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-3891663066064302742008-12-21T20:00:00.002Z2009-01-11T21:01:07.964ZCada fotografia provava que eu não existia. Se por um lado sou um processo sistemático de auto-manutenção, por outro lado estou em constante fluxo e nenhum átomo que há uns anos me constituia faz hoje parte de mim. Lembro-me de sentir isto com sangue. De pensar em mim como uma nuvem, um sistema de evaporação e condensação de água que vai despertando outros processos no seu suposto exterior. da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-39898390902179809842008-12-21T19:21:00.001Z2008-12-22T10:04:27.932ZEra uma vergonha do que é gratuito. Com aquele Professor aprendi também que não existe para mim outra forma possível de eu ser senão esta: aberto e dado ao cuidado de tudo o que se me dá na forma diária da ternura. Lembrei-me de si naquele dia. Naquela noite em que me telefonaram para o telemóvel quando por acaso estava à beira de entrar no cinema para ver um filme tonto. estou com contracções deda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-62137793565634408202008-12-21T14:59:00.012Z2008-12-22T10:03:54.132ZLembro-me de pensar nela como um grande animal vivo que abanava o dorso ao vento com as folhas. Lembro-me de ter visto a terra debaixo daquela árvore; vi-a ali mesmo no meu coração, nas minhas mãos e na luz eléctrica que banhava aquele hospital naquela noite. Foi graças a si que eu vi que a luz é feita também de terra. Que tudo é feito da mesma não-coisa. Que a matéria é apenas uma pequena regiãoda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-75382749595811505952008-12-15T18:49:00.001Z2008-12-15T18:49:55.045Zda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-83956874770656813792008-12-10T18:35:00.008Z2008-12-22T10:07:10.967ZEntão fez-se de novo um grande silêncio em toda aquela terra. O principezinho fechou os olhos e durante largos meses não os voltou a abrir novamente. O cavalo branco estava morto e aquela criança de olhos cansados estava dentro de si apenas dedicada à grande lavoura daquela morte. Fora de si, fora dos seus olhos fechados sobre si próprio aquela criança fazia uma longa viagem durante a noite. Ao da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-88401026307050385962008-07-06T12:40:00.005+01:002008-12-22T11:28:14.379Z'Artax resfolegou baixinho de terror.- Temos de entrar aí, meu senhor?- Temos - respondeu Atreiú.Impeliu Artax para a frente, e o cavalinho obedeceu. Ia experimentando passo a passo a firmeza do solo, tacteando com os cascos, e por isso avançavam muito lentamente. Finalmente, Atreiú desmontou e passou a conduzir Artax pelas rédeas. O cavalo atolou-se algumas vezes, mas conseguiu sempre safar-se. da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-37195811116684116502008-05-14T11:00:00.010+01:002008-07-06T13:27:39.052+01:00Estando ele sentado naquele jardim vigiando a sós, todos de quando em vez se aproximavam dele com um sorriso de amizade ou uma palavra amiga. Ao final da tarde pôs-se então à mesa com os que lhe eram mais próximos e um só dos seus amigos reparou com um espírito atento o que ali acontecia de forma quase imperceptível. Olhando à volta só ele notava como o principezinho naquele dia não tinha deixadoda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-47114402109238006512008-04-30T01:59:00.001+01:002008-06-08T01:49:45.407+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-43802799615703678392008-04-28T20:39:00.007+01:002008-12-21T20:06:14.777ZDentro de mim há uma baleia negra e magra de morte. ela respira quando eu grito fora do meu poço. quando eu penso: estou perdido no caminho e sou uma baleia de borboletas e pássaros queimados como palavras lançadas e tecidas ao vento. eu estou tantas vezes morto, digo. e logo acordo. e venho à superfície lenta da cidade: existe alguém desse lado? e acordo novamente. o que há de haver outro em mimda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-37392874085216284092008-03-24T00:09:00.004Z2008-06-08T01:51:42.913+01:00Lembro-me de naquele tempo não haver sequer vento, de não se agitar uma árvore lá fora e de haver um terraço apenas com roupa estendida e o cheiro do sabão espalhado nos tecidos. Lembro-me apenas de coisas mínimas. Do cheiro das laranjas que apodreciam no chão irisadas na luz que se entornava então sobre a terra. Lembro-me de naquele tempo sentir que cada palavra era uma distância. De sentir as da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-27702181684949682132008-03-23T23:58:00.001Z2008-06-08T01:52:39.730+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-44415620375653980292008-02-19T20:36:00.005Z2008-06-08T02:19:12.947+01:00faz hoje um mês que parti. há um mês que parti. foi esta noite, outra noite, outra vez. a mesma noite. faz hoje um mês que parti. um ano. um dia. um momento. faz hoje um instante, um dia puro que parti. que me deixei ao fundo da rua. que deixei as palavras e os seixos da manhã na água amarela dos jarros das flores. hoje faz precisamente um momento. um dia que deixei de escrever na carne com um da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-33104701447851777932008-02-19T17:05:00.001Z2008-06-08T01:54:15.100+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1726320808993487222008-02-06T22:35:00.000Z2008-02-12T12:41:03.617Zquase não há imagens destes dias. esta noite, outra noite, esta noite qualquer vou dentro do carro e se estendo a mão fora da janela ao vento cresce o silêncio deserto à volta do zumbido do vento. venho triste pelo asfalto fora. estou cada vez mais triste, sabes? ninguém sabe, ninguém pode saber. mas estou cada vez mais triste. venho infinitamente comigo mesmo, junto a mim numa intimidade da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-17500788139260908482007-12-23T22:56:00.001Z2008-06-08T01:55:11.566+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-56358355227882847902007-12-23T22:48:00.002Z2008-06-08T01:55:40.230+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-68288846623367879012007-12-21T23:11:00.001Z2008-06-08T01:56:16.932+01:00Pouco há a dizer. Quase nada, penso. Nestes últimos dias lembro-me só de coisas tão simples que não poderiam sequer ser ditas por uma só palavra. Existo cada vez menos e o que de mim persistir morrerá nu e anónimo no chão. Esta noite, outra noite, todas as noites o ar talha a dor de cada palavra escavada na nascente da minha paixão e eu espero quase solto de caminhos no grande corpo da escuridão.da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-89348856240519947502007-11-26T20:09:00.002Z2008-06-08T01:57:06.221+01:00Sei que estou cada vez mais doente, digo em murmúrio. Falam dentro de mim os álamos e as noites cheias de palavras suaves. Extintas estão as árvores dentro do meu peito, dos jardins e da terra molhada. Não tenho quase medo nem esperança. Venho de uma praia negra e de caminhos vazios feitos só de vento sobre as ervas. Amei tudo o que perdi. Sou como uma palavra impura e sem pétalas submersa na da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-51538219685569580262007-11-17T19:48:00.001Z2008-06-08T01:57:57.489+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-37522410613056231542007-11-17T19:30:00.001Z2008-06-08T01:58:58.077+01:00A casa e a solidão ficam fechadas com ele dentro das quatro paredes brancas da minha cabeça. Mesmo do lado interior dos sonhos, quando por acaso me encontram pela noite fora, cheio de medo na solidão inteira do tempo preso às mãos desabrigadas pelo frio, eu estou dentro de mim naquele estado de embriaguez que só consegue ouvir as paredes no abismo. As crianças abandonam os caracóis do meu cabeloda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-14166799445708869622007-11-12T01:34:00.001Z2008-06-08T01:59:36.125+01:00'DiárioSeja o que forSerá bom.É tudo.'Daniel Faria, Poesia, 2006.da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-75084898408572435302007-09-09T17:54:00.001+01:002008-06-08T02:00:08.609+01:00Este sou eu. Esta cidade desconhecida e abandonada. Esta cadeira vazia, este ficheiro cheio de memórias apagadas. Uma janela de luz. Outra de árvores que cantam logo de madrugada. Não há aqui mais nada. Só papéis no chão. Rastos, pequenas diferenças de existência entre a repetição e o mesmo. Fico fechado aqui e bem sei que talvez tudo isto me leve demasiado longe ou então para demasiado perto de da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1236327305983271772007-08-19T14:44:00.001+01:002008-06-08T02:00:37.940+01:00Os meus pais não sabiam. Ninguém poderia alguma vez saber que a mais árdua tarefa seria a de proteger-me de mim próprio. Na mansidão das pernas esticadas depois do amor, bocejam as luzes dentro do meu peito e se estou acordado durante o dia aguardo os passos mornos dos caçadores de animais. Não sabiam. Os meus pais não sabiam. que as folhas, as minhas folhas escritas de palavras e ramos acesos da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-19697117921759212232007-08-15T20:40:00.001+01:002008-06-08T02:01:11.353+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-2229620451935504572007-08-15T20:11:00.002+01:002008-06-08T02:02:00.277+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-2701629127315285192007-08-15T19:59:00.001+01:002008-06-08T02:02:40.599+01:00'Tão frágil e indefeso - não sabes andar, não sabes falar, não sabes pedir nada! Olhas para nós com uns olhos que não compreendem o que vêem. Mas ser-se indefeso é ter força e nós deitamos-te a salvo, no lençol. A salvo porque não conheces o medo e porque nós só precisámos de olhar para ti para sabermos que faremos tudo neste mundo para te proteger.'(27 de Dezembro de 1981, Domingo)da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-71594935343738429702007-08-15T19:55:00.001+01:002008-06-08T02:03:14.941+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-3336988898044433272007-08-15T19:45:00.001+01:002008-06-08T02:03:41.780+01:00Se chego então a casa deito-me junto à noite sem palavras ou ideias acesas. Nos meus olhos aguardo a água nas redes do escuro junto aos meus sonhos. Digo uma, duas palavras mansas que logo me esqueço sem porquê, sem qualquer razão que não seja a memória da alegria azul dos braços estendidos dentro do céu. Então deito-me. Vejo o tráfego todo de Lisboa nas pálpebras humedecidas pelo sono que pousa da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-82012159976764840422007-06-25T17:45:00.001+01:002008-06-08T02:04:27.999+01:00Posso ir na corrente desta grande cidade, diluído no cimento e no silêncio da multidão, mas por dentro trago em mim os meus lugares de paz como uma flor invisível. Falo para mim mesmo no caminho para casa. Digo esta imagem quase oculta e táctil na luz deste fim de tarde. Pouco me importa sequer se existo: que diferença faria numa imagem uma espécie de felicidade acrescentada? Desço as alamedas e da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-63471510455685939332007-06-23T22:50:00.001+01:002008-06-08T02:05:26.305+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-27370232767014375982007-06-23T18:44:00.001+01:002008-06-08T02:05:45.543+01:00Levanto-me muito cedo, mãe; tão cedo que raros são os dias do ano em que há luz nas ruas desta cidade. Detrás da obscuridade dos pesadelos e sonhos como flores imóveis que abandono de repente ficam as cortinas ainda fechadas do meu quarto. A casa está em silêncio. A minha vida nada pergunta porque dentro do meu corpo, a dor, antes mesmo de se tornar minha, é anterior ao pensamento e ao que me é da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-20485484004818393802007-06-08T21:48:00.001+01:002008-06-08T02:06:17.674+01:00Era um Domingo de Inverno e tu levavas-me pela mão nas ruas daquela cidade. Havia pátios imóveis. Praias que pensavam sozinhas as suas próprias ondas. Ao final da tarde só havia eu e tu. Era Domingo. Tu levavas-me pela mão e os miúdos estavam já quase todos em casa. Era sábado. Havia lugares puros, lugares debaixo da luz, lugares como pétalas feridas pelo chão. Era Domingo e estava frio: os da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-18974854112131970202007-06-08T20:25:00.001+01:002008-06-08T02:06:36.320+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-38984941259262805092007-05-19T20:09:00.001+01:002008-06-08T02:08:00.458+01:00 eu fecho os olhos e a estrada leva-me em frente. no alcatrão frio da noite nenhuma palavra se diz enquanto cego procuro o caminho. eu fecho os olhos e a estrada leva-me em frente, mãe. eu sei. eu lembrei-me. arrumei o quarto antes de sair. arrumei a luz na casa antes de sair. e agora atravesso a noite sozinho e repito no silêncio mastigando a memória quase transparente: os meus olhos querem da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-67916639945861301632007-05-05T00:07:00.002+01:002008-06-08T02:08:21.889+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-52954904250032176812007-05-03T23:03:00.001+01:002008-06-08T02:08:41.955+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-55643039057902063472007-05-03T22:57:00.001+01:002008-06-08T02:09:30.692+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-57472435131678349292007-05-03T20:56:00.001+01:002008-06-08T02:09:50.991+01:00 Diana e João, Jardim da Estrela, Lisboa, 29 de Abril de 2007.da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-78986288496171924962007-04-25T09:33:00.000+01:002007-05-03T21:35:53.919+01:00incendiava o telhado de colmo do pequeno império que tinha até então criado. incendiava-o com a sua própria força na raiva da sombra e do cansaço. do cansaço que lhe queimava os ombros de veado e veludo. sabia de cor o tamanho da sua cidade. sabia de cor o tamanho do céu que em tempos tinha criado. mas agora, ao longe, agora, sentado na montanha ao entardecer, olhava deslumbrado o arder da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-69179090304329196602007-04-08T21:37:00.001+01:002008-06-08T02:11:08.921+01:00Lembro-me de haver aquele mar por baixo daquela casa deitada ao penhasco das águas e dos abismos. como magoava a tempestade e aquela luz total neste poema. os dois somos tão frágeis aqui dentro. magoa tanto ver o mar com a casa aos ombros na espuma e nos espinhos secos das ondas. lembro-me de sermos os dois tão frágeis aqui dentro. do relâmpago entre os lábios e o medo. magoa tanto. como se da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-68414494847728345342007-03-25T19:54:00.000+01:002007-03-25T20:09:24.069+01:00ao fim da tarde o meu quarto está sozinho dentro de mim como um animal deserto e quieto. as minhas paredes pensam em ti incendiadas pela inutilidade de todas as palavras. elas pensam em ti incendiadas na ternura da distância e do silêncio branco. elas pensam em ti naquela ternura imóvel de um animal elegante que está ferido e deitado entre o cabelo de uma mulher e as pétalas da sua sombra.da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-89205225674709986442007-03-19T22:07:00.000Z2007-03-22T08:31:06.059ZFustigado pelo vento, o principezinho era levado em sonhos para lugares cada vez mais longínquos. Sozinho o quarto fechava as pálpebras em asas e a criança vinha de vez em quando à tona daquele escuro respirando aos soluços depois das grandes chuvas de Inverno ou entre as revoluções no céu e o nascer dos pássaros nos ramos leves. ao amanhecer batiam as horas na sala abandonada ao tempo e de olhosda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1172358498365512972007-02-24T23:05:00.001Z2008-06-08T02:12:04.747+01:00Se eu regressar não morrerei. se eu regressar não morrerei. se eu regressar não morrerei, repetia, sentindo pela primeira vez a terra nas mãos. ou as mãos na terra. mas o acontecia era um sentir diferente. tão diferente. porque pela primeira vez teve dúvida de quem ali sentia o quê. se a terra. se eu próprio, pensava. se eu regressar não morrerei, repetia enquanto por dentro segurava o único da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1172357309338968402007-02-24T22:47:00.001Z2008-06-08T02:12:25.085+01:00Caído em sonhos de morrer o principezinho jazia sem vida naquela terra árida e estrangeira. Tresmalharam-se todas as canções, morria sozinho com os seus pensamentos ainda junto a lembrança do soalho que a sua mãe esfregava de noite após o jantar. lembrava o som dos pano no chão. e hoje, hoje Nenhum rumor o abalava. e todo ele era só o peso exacto do corpo sobre a terra. Nenhum sonho. nem o cabeloda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1172343156974945862007-02-24T18:49:00.001Z2008-06-08T02:12:43.511+01:00Eram tempo de uma grande tristeza. O Filho do Homem caminhara noite e dia durante séculos e séculos na solidão infinita de ocupar um lugar no aberto das cidades e da terra. Chegava hoje ao cimo de uma montanha vazia e tinha o cabelo comprido na grande imagem do céu que perante os seus olhos se estendia. Caminhara dias e noites na minúcia dolorosa de uma viagem tacteada pela divisão das paisagens da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1170885586807817442007-02-07T21:59:00.001Z2008-06-08T02:13:43.793+01:00No clamor da cidade dos Homens o principezinho deixava-se arrastar por uma descrença que o lançava cada vez mais para um mais profundo cansaço. Caminhando, miseráveis eram as imagens dos destinos que lhe apareciam e com isto Ulisses quase já não reconhecia a sua própria fala junto ao asfalto daquela noite. Sentia uma tristeza que emergia na sua alma desde logo como inarrável, como qualquer coisa da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1169342958631772242007-01-21T01:28:00.001Z2008-06-08T02:14:02.667+01:00'Sometimes, though not often, he had dreams, and they were more painful than the dreams of other boys. For hours he could not be separated from these dreams, though he wailed piteously in them. They had to do, I think, with the riddle of his existence. [...] He had one of his dreams that night, and cried in his sleep for a long time, and Wendy held him tight.'J.M. Barrie, Peter Pan, XIII; XV. da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1169338890459376252007-01-21T00:21:00.000Z2007-02-07T21:50:51.270ZA noite aprofundava as mãos nas trevas e Ulisses era como um grande fugitivo ou até como um velho timoneiro sem rumo deixado à violência de um clima atroz. No frémito do imutável oceano aquele mortal confundia o tempo e no interior da dor condenava e amaldiçoava todas as imagens que durante a vida guardara dentro de si. Naquele dia recordou o balouçar dos bancos nos jardins sozinhos ao entardecerda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1169069415440803032007-01-17T21:29:00.000Z2007-01-21T00:21:04.076ZNegros eram aqueles dias. Dias de catástofres e de uma peregrinação que não se suspendia ou repousava sobre nada. Nenhuma suprema significação o sustentava, nenhuma visão incessante lhe guiava os horizontes. Nenhuma alma ou imagem o aprisionava para uma liberdade dentro do mundo. O mortal, na rigidez frágil da carne, estava onde boiavam tempestades sobre os oceanos cegos no vácuo dos ventos e nada.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1167571523249512172006-12-31T13:25:00.000Z2006-12-31T13:26:02.723Zda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1167580553857139632006-12-31T13:19:00.000Z2006-12-31T15:56:25.463Zda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1167571138341579502006-12-31T13:18:00.000Z2006-12-31T15:50:52.973ZA minha avó estendia a roupa nos carvalhos que padeciam pousados no lugar de crescerem. Punha a mesa para o silêncio. Ao almoço havia aquela luz que nunca esquecerei. E por dentro daquela casa abriam-se as giestas, pequenas estrelas de conversa que floriam como pinhas fechadas no peso das sementes.da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1167569523061602532006-12-31T12:52:00.000Z2006-12-31T12:52:21.283Zda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1167569222274674152006-12-31T12:47:00.000Z2006-12-31T15:08:04.883ZTinham-lhe posto uma grande rosa incandescente à volta do corpo em brasa. Ulisses inclinava a cabeça e dia após dia vomitava uma espécie de enjoo das memórias que então naufragavam em cada um dos seus ombros. Tinha os olhos cansados quando só o chão lhe servia de paisagem. E no entanto havia ainda sons que o chamavam de longe. Era o meu avô que pousava a enxada sobre a terra. Depois de escavar oda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1166878423073625082006-12-23T12:53:00.000Z2006-12-23T13:03:05.116Zeu estava morto e dentro da lâmpada que batia branca contra as casas o meu sono era aquele animal morto que se estilhaçava sobre uma canção dentro da água. soubesse eu, soubesse eu o que me esperaria ainda; se crescer, se morrer iluminado no zumbido da sirene que canta os mortos pelas ruas para que ninguém possa soldar o silêncio. eu estava morto. e era como se alguém passasse de noite pelas ruasda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1166827047685894862006-12-22T22:37:00.000Z2006-12-22T22:37:44.283Zda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1166394697581558692006-12-17T22:31:00.000Z2006-12-23T12:28:28.910ZEu estava morto. e naquele dia eu vi-te. vi uma mulher que dentro de si respirava o escuro nas suas grandes asas brancas. uma mulher que dentro das suas plumas era a noite. aquela noite de onde nunca acabarei de regressar. aquela noite onde as mulheres se volteavam no céu como nuvens muito negras. nuvens que respiram o céu antes da noite. nuvens que morriam uma a uma. como aquela mulher que da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1165170727110023902006-12-03T18:32:00.000Z2006-12-03T18:40:04.280Za minha casa seria o meu corpo sempre a ruir ao relento das minhas mãos. dizia. deitado na cama. agasalhado na luz da mulher, da única mulher que como um cavalo lançava o cabelo ao sono para que ondulassem todas as estrelas. dentro dos movimentos migratórios, levantadas, alteadas por cima da boca e dos gritos do respirar magro daquele corpo. estendido pelo caminho. por dentro das suas próprias da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1165169764941293322006-12-03T18:16:00.000Z2006-12-03T18:17:24.730ZNoutros momentos os dias deitavam-se para o negro do chão. e nisto, Ulisses caía e desejava com os punhos cerrados e os dentes em sangue nunca ter nascido. Para onde me leva isto tudo?, questionava. Para onde vou? E no sofrimento da interrogação por si mesmo tinha a percepção clara e irredutível de que estava só, de que morria sozinho mesmo que por vezes estivesse acompanhado. Ninguém morria com da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1164542298103249992006-11-26T11:58:00.000Z2006-11-26T12:12:18.016ZDias havia em que Ulisses caminhava quase cego de raiva. Sempre de rosto fechado, tinha-se afastado do mar e de costas para o horizonte questionava-se a si mesmo e ao todo que o então o circundava. Quando urgia sair do Inferno nada lhe bastava por puro excesso e assim de mundo em mundo as portas íam-se estreitando para ele que teimoso na sua última luta só aguardava pela passagem final, aquela da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1163795761369924962006-11-17T20:36:00.000Z2006-11-18T13:07:37.266ZQuente como um coração redondo e doente. eu tremo com as minhas tardes de olhos divididos no tempo. e enquanto tenho em mim o deserto nenhuma faúlha de vida rompe em labaredas para o futuro. pelo contrário. escrevo a sangue. de rosto virado para o escuro. fechado. sem querer ouvir senão o som de mim mesmo queimado pela chuva. sem que nenhuma parte do sofrimento sobre para escrever enquanto aqui da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1163454484187096792006-11-13T21:48:00.000Z2006-11-13T21:48:34.080Zda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1163453627189265672006-11-13T21:33:00.000Z2006-11-13T21:47:20.296ZNoutros dias os panos adormeciam sorrindo pela cozinha. quando o tempo passa. o último. o coração feito folha, lisa tão lisa que o sangue o engolfa quando imóvel a tarde se desprende caindo aos cachos de luz e fruta para o centro de si. na verdade. na verdade eu não sei bem o que se passa. quando as paredes feitas de fogo e neve me repetem a luz e eu. de mim. solto imagens. imagens no claro da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1162935519274719222006-11-07T21:38:00.000Z2006-11-09T21:13:42.256ZE se uma luz branca lhe escondia o que ao mesmo tempo iluminava, durante a noite o corpo dele debruçava-se sobre o cansaço do fundo da floresta em que vivia todos os dias. todos os dias. Alheio à grande comoção das coisas nascia de manhã, pela chuva, nas nuvens frias e numa certa e fina raiva feita de rebeldia. A noite vertia estrelas, um rádio ficava deitado todo o dia sobre a mesa como da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1162416594101979022006-11-01T21:29:00.000Z2006-11-01T21:30:24.140Zda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1162416376414346842006-11-01T21:26:00.000Z2006-11-01T21:27:28.076Zda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1162412863839479582006-11-01T20:27:00.000Z2006-11-01T20:30:11.626Zda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1162034584632849472006-10-28T12:23:00.000+01:002006-11-01T22:27:07.226Z Quando se extinguiu a verdade? Quando fiz de tudo imagens? Onde está o princípio deste haver princípio, da terrível verdade que é tudo ter esquecido por simplesmente julgar haver um começo? A cidade não estava límpida. A memória era um lugar sereno e rodeado de árvores mortas. Lá fora, incessante, o vento, batia nas vidraças rasgando os caminhos através do ar e das ervas. Bastian dormia pelo diada.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1161372126968721682006-10-20T20:22:00.000+01:002006-10-24T20:21:59.623+01:00Naquela noite. Cristo chorou. O Homem de Nazaré olhava a tempestade que varria o seu próprio peito e tentado de raiva deixava-se cair em tristeza e paixão. Sabendo Jesus o que lhe aconteceria, levava as mãos ao rosto e em silêncio meditava sobre a sua prisão. A si mesmo tinha dado em traição os seus próprios lábios. A si mesmo tinha dito: 'sou eu'. Alguns dos que o rodeavam de espanto caíram por da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1161370182872571402006-10-20T19:49:00.000+01:002006-10-20T19:50:47.850+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1161370087074321642006-10-20T19:48:00.000+01:002006-10-20T19:50:23.606+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1160939196035924312006-10-15T20:06:00.000+01:002006-10-19T19:47:21.503+01:00'Nunca ouviram falar daquele louco que à luz clara da manhã, acendeu uma lanterna, correu para a praça do mercado e se pôs a gritar incessantemente: «Ando à procura de Deus! Ando à procura de Deus!» Estando reunidos na praça muitos daqueles que, precisamente, não acreditavam em Deus, o homem provocou grande hilariedade. «Será que se perdeu?», dizia um. «Será que se enganou no caminho, como uma da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1160827202744274412006-10-14T13:00:00.000+01:002006-10-14T13:02:40.076+01:00Os dias passavam e ele continuava a caminhar sozinho. Consigo não levava nada. Nenhuma semente nos bolsos. Nenhum poema ou palavra nas mãos. ninguém. Passava pelos dias e às vezes temia como uma criança assustada. como uma memória destrançada no esquecimento do quotidiano rasgado. Coisas banais, pensava. E não dizia quase nada pelas tardes sujas na terra. numa cidade que se deitava devagar para oda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1160518832424245852006-10-10T23:20:00.000+01:002006-10-13T19:34:24.650+01:00Quando era miúdo lembro-me que durante muito tempo várias foram as ocasiões em que me senti apaixonado pela ideia de haver simplesmente coisas. A luz, por exemplo. Os animais lá fora, no inverno. toda a largura da terra junto ao caule das plantas. Os muros claros junto ao sopro desalinhado e transparente da cidade. O escurecer dos dias junto à boca. As palavras dentro do ar. O cabelo das mulheresda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1159612256586700092006-09-30T11:30:00.000+01:002006-09-30T11:31:33.816+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1159611723787712772006-09-30T11:22:00.000+01:002006-10-05T12:44:38.783+01:00Depois daquele dia, mãe, caminhei sozinho pelas ruas. Pensei durante muito tempo que era importante dizer alguma coisa. a alguém. Pensei que era urgente. chegar ao pé de ti. ao pé de todos nós e dizer qualquer coisa. qualquer coisa de último e único como uma redenção branca e magnífica. Levantei-me cedo todos estes dias, mãe. No caminho para o trabalho, parado no trânsito, desliguei muitas vezes da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1159612014372303212006-09-30T11:20:00.000+01:002006-09-30T11:27:41.336+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1158701232311963022006-09-19T22:27:00.000+01:002006-09-20T22:09:13.213+01:00Jantaram numa toalha de linho no silêncio das pedras de granito e o rei ofereceu tudo o que de melhor tinha. Enquanto o rei contava os seus grandiosos feitos, a criança, mais que o resto dos convidados, ouvia-o atentamente. Lia-lhe as expressões, os gestos, o rosto e os olhos. Grande era a noite lá fora, pensou. E durante o silêncio apenas perturbado pelo último vinho que nessa noite o rei bebia da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1158701080331512082006-09-19T22:24:00.000+01:002006-09-19T22:25:00.846+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1158700856172572412006-09-19T22:20:00.001+01:002006-09-19T22:24:24.966+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1158700819354353702006-09-19T22:20:00.000+01:002006-09-19T22:23:38.000+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1158702240176416752006-09-19T22:13:00.000+01:002006-09-19T22:44:47.606+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1158700358362540072006-09-19T22:12:00.000+01:002006-09-19T22:22:58.316+01:00Variados eram os mundos por onde então aquele homem de olhos fechados viajava. Há tantos mundos como pessoas para os pensar. Havia pessoas encarceradas em si e pessoas acorrentadas ao mundo. Umas por amor outras por ódio ou esquecimento. Por carência inclinavam-se para um certo exterior de si mesmas. As tardes passavam. E a maior parte do tempo aquela criança com o bosque nos olhos deixava-se da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1158701833170150582006-09-15T22:37:00.000+01:002006-09-19T22:42:09.476+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1158270794854987092006-09-14T22:53:00.000+01:002006-09-17T22:33:00.143+01:00estou deste lado do portão, com a mão esquerda ligeiramente levantada para o abrir. tenho as mãos muito pequenas outra vez. outra vez. as mãos pequenas no portão verde. naquele portão que um dia foi de um amarelo que florescia o silêncio e eu próprio o pintei de verde naquelas tardes que faziam quase doer os dias. entro em casa. hoje. ainda está sol. se fecho os olhos. por acaso. desatam-se as da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1158010667849774352006-09-11T22:37:00.000+01:002006-09-11T22:38:33.006+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1158010327280951262006-09-11T22:32:00.000+01:002006-09-11T22:33:02.453+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1158009523524831062006-09-11T22:16:00.000+01:002006-09-13T22:45:35.816+01:00numa espécie de casa. aí deixava que as paredes lhe comessem a carne. e os ossos. ficava fechado num canto. com as asas a tiritar de frio. com os dedos sombrios. com a cabeça inclinada sobre o peito numa imagem que ignorava o sol. e a luz. nenhuma fotografia, nenhuma luz então o segurava. ficava apenas ali. com aquele brilho invulgar tocado imperceptivelmente pelos ombros. dentro. daquele brilho da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1157827501594688732006-09-09T19:45:00.000+01:002006-09-09T19:45:58.320+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1157664570224711412006-09-07T22:29:00.000+01:002006-09-07T22:29:59.206+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1157581177778287762006-09-06T23:19:00.000+01:002006-09-10T15:18:35.440+01:00depois de surgido como um sonho dentro de um sonho, chego de pele esbranquiçada e cabelo arrumado ao clangor da manhã coada pelos grandes prédios. aqui há carrinhos soltos pela ruas. dobram-se ao vento, ao calor e à chuva como caules no fulgor do vão metal abandonado. passo por eles e imagino-os como se ali estivessem realmente. iluminados. como grandes pavões azuis no sossego das folhas junto aoda.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1157663810579524332006-09-06T23:16:00.000+01:002006-09-07T22:25:09.376+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1157572067561397112006-09-06T20:47:00.000+01:002006-09-06T20:49:58.446+01:00da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13704344.post-1157404832658677902006-09-04T22:20:00.000+01:002006-09-05T22:04:50.040+01:00estou à beira de fazer sete anos e tenho as minhas mãos agarradas às tuas. tenho as pernas nos teus ombros. dobradas sob o teu peito. estou aqui e saltamos juntos. nos sorrisos de uma inexplicável alegria e de um medo inescapável. o céu negro. o céu naquela música de tanta luz. estremecendo. livre através da memória do som. e as minhas mãozinhas que te agarram. ora nas mãos. mão sobre mão. ora da.http://www.blogger.com/profile/09187741420622648503noreply@blogger.com